к чаю будет сегодня боль.
на работу. так бы пила покрепче.
я теряю самоконтроль
каждый грёбанный зимний вечер.

почитай меня меж строк исписанных тетрадей,
вглядись в каждый неровный, неуверенный штрих.
все эти рифмы и четверостишия не забавы ради,
просто больше некуда мне боль излить.

в тех расстояниях взвывает волком ветер,
отпугивая трусливое, прозрачное счастье.
и бродит память, не сожженная в пепел,
все твердит мне:"Ты не печалься".